Des gens. Partout des gens. Des barmans, des danseuses, des ivrognes... Et bien sûr la musique.
Les corps et la sueur. Des corps inconnus qui se collent au son de la musique, qui se frottent...
Des rires gras, la foule... Et au milieu, elle. Hell.
Assise à une table avec une bouteille d'alcool, elle les regarde tous. Elle a cru voir un hybride. Y a-t-il un ordi ? Et ces gens, possèdent-ils des esclaves ?
Elle boit une gorgée et regarde un homme tituber. Elle voit une femme repousser quelqu'un de trop entreprenant.
Il faudra attendre la fin de la soirée pour se dégoter une victime.
Hell sait. Hell sent. Hell a soif. Et la boîte est le meilleur moyen de faire contact.
Il y a des gens pas nets dans la salle. Elle n'aurait aucun regret à les tuer ceux-là. D'autres lui serviront simplement de "gourdes". Un peu comme Zack.
Hell a fini sa bouteille. Ses narines sont dilatées, ses pupilles aussi, elle a un peu sourire carnassier.
Elle se lève et se dirige vers la piste de danse, évitant 2 hommes d'un côté, une jeune fille de l'autre, puis elle danse, elle ferme les yeux.
Son corps suit la musique, il ondule, il s'arrête, il tourne.
Hell sourit : la chasse a commencée...
